Стихи. Автор: иволга

Я попробую тебя разлюбить

Все начиналось так,
Будто это шутка,
Несерьезно, легко - пустяк!
Отношения на минутку,
Я считала, что нам с тобой
Суждена неделя,
И не верила я в любовь,
Но на самом деле
Наши дни и ночи наедине
Шли, и так случилось,
Ты стал нужен и дорог мне,
Я влюбилась...
Мне хотелось всегда с тобой
И грустить, и смеяться,
Я была твоя, ты - только мой,
Но теперь мы должны расстаться...

Я попробую тебя разлюбить,
И холодными не ждать вечерами,
Через боль свою понять и простить
Все горящие мосты между нами.
Нежность рук хочу забыть и тепло
В каждом слове, в каждом взгляде и жесте,
И не плакать вновь, разлуке назло,
Под ту музыку, что слушали вместе...

Мне нравился очень
Запах твоих духов,
Тебе - непокорность строчек
Робких моих стихов,
Мы мечтали, строили планы,
Были смелы и беспечны,
Не желая думать о главном -
О том, что это - не вечно...
И сегодня слезы мои - градом,
В июньский солнечный день,
Не увижу снова тебя рядом,
Не назову по имени ...!
Знаешь, с тобой, мой хороший.
Мне снова было семнадцать!
Но все это - в прошлом,
А сейчас  мы должны расстаться...

Я попробую тебя разлюбить...   

Загадка

С юных лет он вцепился и держит меня мертвой хваткой...
Непонятно, зачем, и еще непонятно - за что?...
Улыбаюсь ему и горячие слезы украдкой
Вытираю, чтоб их не увидел случайно никто...

Многолетняя пытка и боль, от которой - немею,
К ней привыкнуть нельзя - то спасаюсь, то снова тону.
Слабой быть не хочу, а вот сильной быть не умею,
Потому и живу у Любви Безответной в плену.

Удержать не могу бесполезных, ненужных проклятий
И, пытаясь не раз за последние тысячу лет
Вырвать руки свои из холодных и крепких объятий,
Понимаю и вновь признаю, что спасения - нет.

Ненавижу, люблю, и в отчаяньи бьюсь над загадкой -
Для чего я попала в душевную эту тюрьму?
И зачем, вытирая горячие слезы украдкой,
Несмотря ни на что я опять улыбаюсь ему...

Ветка

В окно печально и устало,
Прощаясь будто бы со мной,
Стучится ветка, что сломалась,
Судьбы не выдержав земной.
Вокруг зеленая, живая
Бушует новая листва!
А эта ветка - умирает,
И бесполезны здесь слова...
Она, такая молодая,
Повисла горько, словно плеть,
И почему, сама не знаю,
Мне больно на нее смотреть.
Невольно строю параллели -
Она одна, и я - одна...
...И будто листья облетели
По эту сторону окна...
Так на душе темно и скверно
Среди погожих, теплых дней!
И я надломлена, наверно,
Вот потому скорблю о ней.

...Она спускается все ниже
И задевает о карниз, -
(А я себя в той ветке вижу...
Так неужели тоже - вниз?!)
Душа противится паденью,
И, липкий отвергая страх,
Я вспоминаю отраженье
Свое в случайных зеркалах.
А там - улыбка (пусть и редко),
Как робкий маленький листок!
Нет, я - не сломанная ветка,
Я о-очень гибкий стебелек...

В ту же реку...

Жизнь меня унесла далеко от родимого края,
Я жила как могла, (не суди, и не будешь судим).
Был обещан мне рай, только я не увидела рая.
В непростой этой жизни не все так идет, как хотим...

Время мчалось вперед, увлекая меня за собою,
Память прятала глубже и глубже прошедшего слой,
Непокорная, я так хотела смириться с судьбою!
Да все снилась ночами Река Моей Жизни Былой.

Кто же, как не он сам, так сумеет помочь человеку?
Через годы лихие с тоскою своей в багаже
Я вернулась к реке, чтобы снова войти в ту же реку!
Лишь тогда поняла - Той Реки нет на свете уже...

Принцесса на горошине...

Мягко постелено, жестко спать -
Памятью злою брошена
Вечером поздним в мою кровать
Маленькая горошина.

Может, перина и высока,
Вон и подушки - горкою,
Но до чего же болят бока,
Биты обидой горькою.

В мягкой постели, как на камнях,
Сделалась... поэтессою!...
...Лучше бы он называл меня
Также - своей Принцессою.

Лучше-б касалась его руки
И улыбалась, сонная...
Я променяла бы все стихи
Да на глаза бездонные!

Лучше бы рядом он был всегда -
Самый родной, хороший мой!
И укатилась бы прочь беда
Маленькою горошиной...

Розовый фламинго

У воды танцует розовый фламинго,
Двигаясь изящно, волнам быстрым в такт,
Незнакомый танец - может, бонго-бинго?
И поет над морем Ветер-музыкант...

Волшебством пропитан воздух, и повсюду
Радость неземная, как всегда, весной!
Сердце замирает в ожиданьи чуда...
Розовый фламинго... с голубой волной...

Солнце - золотое... Как же тут не вспомнить
Песню, что коснулась слуха невзначай -
"Думай о хорошем, я могу исполнить!"...
Буду - о хорошем! Только - исполняй...

Великий обман...

Мы всей жизнью своею стремимся вперед
Под девизом бодрящим и гордым: "Всегда!"
Свято верим, что лишь только тот и живет,
Кто бежит, спотыкаясь!
...Вот только... куда?...

Все на наших плечах - и потоки дождя,
И решенье немыслимо сложных проблем.
Мы ревнуем, бросаем, грустим, уходя...
И опять возвращаемся.
...Только... зачем?...

Рвем и жилы, и душу в погоне за ней,
Яркой птицей, сверкающей синим пером!
Не считая в погоне потерянных дней,
Не считаясь ни с кем и ни с чем!
...Что потом?...

Жизнь - всего только миг и великий обман...
Все проходит - и радость, и боль, и тоска.
Изольется пылающей лавой вулкан,
И однажды уснет даже он.
На века...

Я вспоминаю с нежностью то лето...

Я вспоминаю с нежностью то лето,
Где было все так радостно и странно...
Ты протянул с улыбкой сигарету,
И "приняла" ее я из экрана ...
Клубился дым в вечернем мякгом свете,
Вверх поднимался, растворяясь, тая...
Летала из страны в страну в и-нете
Слов перелетных трепетная стая.
А я тонула в тихом разговоре,
Теряя представление о мире!
Мне чудилось, что я с тобою в море
Любви, а не в прокуренной квартире...
Мечтала, что сейчас из монитора
Шагнешь ко мне предвестником цунами!
...И это было лишь началом шторма,
Который разыгрался между нами...

Потом... А впрочем, стоит ли про это?....
Я вспоминаю С НЕЖНОСТЬЮ то лето...

Спасенье...

Звонок телефонный. И вот уже трудно дышать...
Я глохну от боли... Планета плывет под ногами...
Все стало неважно... Щемящей тоски не унять!...
Чтоб выжить сегодня, свой мир наполняю... стихами.
Стихи - не слова, не наборы заученных фраз,
Не сочные рифмы, не образы, не вдохновенье,
Стихи вытекают из сердца, как слезы из глаз...
Они мне дарованы Богом самим - как спасенье...

Все преходяще...

Как было трудно... Переболела.
Хотя и стала бледнее мела...
Свои писала с надрывом строчки...
Все, что любила, хранила - в клочья!...
Стонала тихо... Кричала - в голос!!!
С ума сходила... от черных полос...
За жизнь цеплялась душой и взглядом!
Все было больно... Все было - ядом...

Но время - лекарь. Прошло и это...
Похоже, песня еще не спета?...
Не все пропало. Зажили раны.
Я поднимаюсь. Сдаваться рано.

Мудрее стала? Возможно... Впрочем
Исход мне этот был напророчен,
Был план великим у Мирозданья -
От слез и всхлипов - до созерцанья...
На перемены смотрю спокойно -
Все, что имею, всего - достойна!
Живу не прошлым, а настоящим.
Все - миг единый. Все преходяще...

Какая есть...

Я отыскала действенное средство
Не замечать обид, забыть про месть.
Переломав все грабли, наконец-то
Мир приняла ТАКИМ, КАКОЙ ОН ЕСТЬ.

Здесь снег и дождь, и горечь листопада, -
Вся эта круговерть, из года в год,
И мы - живем по формуле: "так надо -
Все хорошо. Все будет! Все пройдет"...

Мне стало проще и намного легче -
Когда внезапо набегает тень,
Иль боль потери сдавливает плечи,
Все отправляю во "вчерашний день"...

Я провожу условную границу,
Печали оставляя за спиной,
И снова, даже раненою, птицей
Врываюсь в мир, придуманный не мной.

Но вовсе не покладистой и милой,
(Пусть пробует свернуть меня дугой!)
Конечно, глупо меряться с ним силой,
Но, видит Бог, не буду я другой...

Строптива, своенравна, беззащитна,
Считаю неразменной совесть, честь,
И мир земной, я знаю, это видно -
Меня признал ТАКОЙ, КАКАЯ ЕСТЬ..

Догорает Ноябрь...

Стих-экспромт на замечательное стихотворение Санди Зыряновой "Ноябрь: надежда на счастье"...


"Догорает Ноябрь", несравненный философ и зритель.
Он еще не додумал свою сокровенную мысль -
Кто же он, Человек? Жертва случая или воитель?
Какова его роль в постановке с названием "Жизнь"?...
Он, промозглый Ноябрь,
Перешел к завершению цикла,
Усыпляя природу в преддверии белой зимы
И, в момент просветленья на небе, идея возникла -
Человек - он воитель, и жертва, и "Я"он, и "МЫ".
Повседневность, обыденность, скромные серые будни,
Ослепительный праздник,
Сверкающих чувств фейерверк!
Все, что тихо грустит при свечах в тишине полнолуний,
Что страдает и любит - живет, это все - Человек!
Разделения нет, все в одном, - и песок, и старатель,
И заглавная роль, и массовка, и зрительный зал.
В Человеке есть все. Так задумал великий Создатель...
Догорает Ноябрь - мыслитель, поэт, театрал...

Не Боги...

Этот доблестный путь
Нам проделать придется, ведь мы
Рождены, и назад не ведут ни пути, ни тропинки, -
То находим, то снова теряем свои "половинки"
И в трудах и заботах бежим от тюрьмы и сумы.

Разбиваем ногами и мелкую пыль, и гранит,
Любим, чувствуем, верим, меняем друзей и дороги.
Нам внушая, что МЫ-то и есть настоящие БОГИ,
Кто-то свыше нас пестует, учит, ведет и хранит.

Собираем старательно целые груды камней,
И приходит нелепое время разбрасывать камни...
Открывая для свежего ветра и душу, и ставни,
Мы толкаем планету и сами вращаемся с ней.

Но однажды заметным становится жизни чертог,
Мы дошли и растерянно встали у самого края...
И... прощаем себе, неожиданно ВСЕ понимая... -
Мы так мало могли, мы - НИКТО... и - на новый виток!

На все на свете есть своя причина

На все на свете есть своя причина.
Как следствие - событий череда, -
Вот кто-то болен, и неизлечимо,
Вот покоряет кто-то города.

Одна идет по жизни Королевой,
Другая постоянно "не у дел",
А кто-то марширует - левой, левой!
И... шаг неловкий в сторону - расстрел...

Один упал и скорчился от боли,
С улыбкой смотрит на него другой...
Кто, где и как распределяет роли?
Ты - Главный, ты - Побочный, ты - Изгой.

Ни хаоса, ни кутерьмы вселенской!
Велик и сложен замысел Творца...
Не разгадали... но играем с блеском
Все наши судьбы-роли до конца...

Есть только миг...

Cегодня трудно... Завтра станет легче.
Сейчас лишь Утро, и не скоро Вечер!
Я "на потом" откладывала Радость,
Еще успею все! Мне ТАК казалось...

Нет, Это тоже не сейчас, а после,
И То попозже, ну, наверно, в осень.
"Потехе - час", всегда - сначала Дело!
Вот так, в заботах, жизнь и пролетела...

Я не успела многого, поверьте...
Не рождены "отложенные" дети,
В горах так и не видела рассвета,
И песня моя, лучшая, не спета...

Где та граница между "до" и "после"?
"Еще не время!" и "Теперь уж поздно..."
А между ними - миг живой, летящий!
Тот миг, что называют Настоящим.

Упущено. Внезапно. Безвозвратно.
Так незаметно. Так невероятно...
И много из того, о чем мечталось,
Осталось только в планах... Вот ведь жалость...

Все. На Багамы! С молодым поэтом!
Но вот... не этим... следующим(!) летом...
Проблемки тут опять легли на плечи...
Сегодня трудно... ЗАВТРА станет легче.

И просто, и сложно...

Просто... все просто и сложно - как это странно...
Черное с белым смешалось и стало... серым...
Всплески эмоций, паденья ушли... нирвана?...
Ровно... все ровно в дыхании омертвелом...

Странно... действительно, странно... была - другая....
Все было важно, все нужно, все интересно!...
В чем провинилась?... Изгнали меня из рая...
Значит, таким... такой там совсем не место...

Ты говоришь... опять говоришь о чем-то...
Не понимаю... нет, нет! Не хочу и слушать...
Мне все равнО... все рОвно... Иди ты к черту!
Нет меня больше... Забрал у меня ты душу....

Мне-б отогреться... Как холодно... даже летом...
Мне-б разрыдаться... и горько, и откровенно!
Ну, а потом... забыть... все забыть об этом!
Сложно... все сложно и просто одновременно...

У печали ни цвета, ни вкуса...

У печали ни цвета, ни вкуса... отсутствует запах...
Этот враг незаметен для тех, кто не верит в нее...
Но на части рвет бедную душу тоска-воронье,
Коль она оказалась в когтистых бесчувственных лапах...

Не свое не болит... И винить мы кого-то не вправе...
Человек так устроен - рубашка своя всех милей!
Кто-то рядом страдает и просит в слезах: "Пожалей..."
Прикасаться не стОит к чужой кровоточащей ране...

Это просто - с улыбкою бросить расхожую фразу
И чужую беду отвести легким взмахом руки!
А про душу, зажатую страхом и болью в тиски,
Позабыть очень быстро... Точнее, не "быстро", а сразу...

А она в целом мире осталась, похоже, одна...
Только сколько заложено в ней тяги к жизни и свету!
И, под всхлипы и стоны, твердит, что "проходит и это!",
Ведь живая еще... это значит, кому-то нужна...

Не сдается и вновь шепчет истово, как заклинанье:
"Это не про меня... все плохое осталось Вчера...
Будет все хорошо! Очень скоро... возможно, с утра..."
И с грядущим рассветом - спасеньем - второе дыханье...

От любви до ненависти - шаг...

От любви до ненависти - шаг...
Лучший друг теперь - заклятый враг.
Превращенье завершилось вмиг.
Слабым стоном стал душевный крик...

Это шаг длиною в целый год...
Полоса отчаянья, невзгод,
И попытка до конца простить,
Чтоб подняться, выжить... Чтобы жить!

Он сошел, наверное, с ума...
Посвятила я стихов - томА!
Душу подарила я ему.
Предал... и неважно, почему....

Ненавижу. Холодно. Без слез.
Он еще не верит, что - всерьез.
Кроткою была всегда, своей...
А теперь... вы не найдете злей.

Эта чаша выпита до дна.
Между нами - навсегда - стена!
Все равно мне - свет с ним или мрак!
От любви до ненависти - шаг...

Ну, вот и все...

Ну, вот и все... Иссякло вдохновенье...
Пропал запал. Стихи, как корабли,
За горизонт, в другое измеренье,
С гудком протяжным, медленно ушли...

Все реже озаренья и удачи...
Все меньше тех, кто был со мною здесь.
Угомонилась - не смеюсь, не плачу.
Так... безразличья и покоя смесь.

Я перестала ждать и, улыбаясь,
Встречать душевных откликов волну!
Не виновата в этом. Все же - каюсь...
Теперь все чаще слышу... тишину...

Откуда все пришло? Куда уходит?
Как после вспышки угасает свет?
Мелькают друг за другом в хороводе
События... Я больше не поэт...

Не изменила. Не ушла к другому.
И сайту, и поэзии - верна.
Но потеряла то, чем дышит слово...
И чувствую, что "выпита до дна"...

Все в этой жизни кружит по спирали,
И это - знаю, лишь ее виток.
Но я с него лечу по вертикали
На свой, весьма приземистый, шесток...

Художница-Осень

Подошла незаметно, тихонько вблизи постояла...
Улыбнулась застенчиво... Теплая, в рыжих веснушках!
И, смутившись внезапно, зарделась рябиною алой
И потупила взгляд непоседа-девчонка-простушка...

Время делает то, что другому навряд ли под силу, -
Повзрослела она, осмелела! Взглянув по-хозяйски,
Птичьи стаи прогнАла. Серьезная, тучи сгустила
И достала мольберт и свои желто-бурые краски.

Ты, художница-Осень, модерна извечный поклонник!
От пейзажей твоих помутится рассудок любого...
Распахну-ка окно и, с коленками, - на подоконник...
Для такой красоты не найти подходящего слова!

Но проходит и это... Становится Осень печальной,
Неуверенной и безысходной, плаксивой, несмелой...
Ничего не осталось от песни ее величальной, -
Обреченно уходит, зиме уступив черно-белой..

Я придумала тебя...

Видно, я сама придумала тебя...
Стал мне дорог образ нарисованный.
Так хотелось быть любимой, жить, любя!
Ведь летела, как листочек сорванный...

Выбита опора, и мечта одна -
Для кого-то стану той, единственной,
Чтобы зазвенела песнею струна -
Светлою, возвышенной, таинственной.

Но судьба опять решила обмануть -
Ты не тот, кто станет другом преданным...
Ничего... упрямо продолжаю путь
За мечтой своею неизведанной!

Я найду ее, она уже близка -
Радость и любовь моя ответная.
Смотрит на меня немного свысока,
И улыбка - нежно, чуть заметная...

Осенний наряд

Несказанный наряд неземной красоты
Вновь примерила Осень.
Положила ковер из опавшей листвы
И из инея проседь.
Опалила огнем красно-желтым сады
И костры потушила.
Яркий цвет изумрудно-
Зеленой травы приглушила.

Небо выше еще подняла
И добавила синий!
Белым выкрасила облака,
Черным - клин журавлиный.

А березки раздела,
Хоть шли им их летние платья...
И порывистый ветер
Cвои подарил им объятья.
И березки, смущенные
Этой своей наготою,
Закачались от счастья,
Ничуть не гордясь красотою!

Лес, который был летом густым
И порой даже мрачным,
Прикоснувшись к ней краем одним,
Стал воздушно-прозрачным.
Тишиною окутала мир,
Легким ветром взмахнула,
Пояски на стогах золотых затянула.

Оглядев свой волшебный наряд
С теплотой и любовью,
Удивленно она повела
Подведенною бровью...

И природа затихла в восторге,
Любуясь ее красотою,
И как будто тайм-аут брала
Перед долгой зимою...