Стихи Дмитрия Быкова об очень известном человеке и не только

На землю капли падали. 
Сквозь дождь белел с трудом, 
Щетинясь баррикадами, 
Московский белый дом. 
Сейчас, конечно, совестно, 
Но двадцать лет назад 
Мы думали, что вскорости 
Здесь будет город-сад. 

Мы думали тогда ведь, 
Наивные шуты, 
Что если нас не давят, 
То мы уже круты, 
Нам выдана свобода, 
Совок не воскресят – 
Через четыре года 
Здесь будет город-сад. 

Потом не стало бабок, 
Порядок обветшал, 
Страна упала на бок 
И треснула по швам, 
Затлела по окраинам 
И двинулась на слом 
Отравленным, ославленным, 
Оплавленным куском. 
Но мы – не та порода, 
Чтоб нас пугал распад. 
Через четыре года 
Здесь будет город-сад! 

Потом герои запили, 
Простились со стыдом, 
Потом разбили залпами 
Тот самый Белый дом, 
По дури ли, по злобе ли 
Взъярились дети гор – 
Мы стольких там угробили, 
Что страшно до сих пор. 
Но тучи в час восхода 
Плотней всего висят. 
Через четыре года 
Здесь будет город-сад! 

Потом у олигархии 
Случился передел, 
Ведущие загавкали, 
Борис недоглядел. 
Смотрители клоповника 
Отправили в полет 
Тихоню-подполковника 
Из питерских болот, 
И вот толпа народа 
Лобзает новый зад: 
Через четыре года 
Здесь будет город-сад! 

Фронтов незримых воин, 
Наряженный в царя! 
Я многое усвоил 
Тебе благодаря. 
Я вызубрил, как надо, 
Без ложного стыда: 
Ни города, ни сада 
Не будет никогда. 
Мечтать тяжеловато 
О веке золотом. 
И сад тут был когда-то, 
И город был потом. 
Пришла иная мода, 
Прогнозы тут просты: 
Через четыре года 
Здесь будешь только ты. 

Прощайте, баррикады, 
Прощай, железный хлам. 
Мы были дураками, 
Когда стояли там. 
Пора признать спокойненько, 
Оставив торжество, 
Что кроме подполковника, 
Не будет ничего. 
Он с прыткостью любовника 
Проник во все умы. 
Гляжу на подполковника – 
И вижу: это мы. 
Осталось пить без просыпа, 
До белых поросят. 
Здесь нет другого способа 
Устроить город-сад.